Tous les soirs
Satan vient à ma porte
pleurnicher son amitié
en tapant du sabot.

Juchés dans les poteaux,
ses amants
sur une corde à linge
jouent avec brio
des airs de polka.

Et c'est la foire

Les putains en quête d'amour
du couvercle d'une poubelle
tirent, en miniatrue, l'île de Lesbos.

Et, c'est la grande ronde de la chair

On tire des vieux ossements
le reste de la moelle
pour en faire un tapis
où s'exécutent après
chats et souris ...

Quel strip tease
de cordes vocales
quand les klaxons s'en mêlent.

Dans la cour
c'est la fête , la grosse fête
jusqu'à ce que rebondissent
par-dessus une clôture
deux pauvres clochards
qui avec leur hoquet
crachent comme des pistolets.